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È lì.
Tutte le mattine.
Abbandonato.
Curvo.
Sbracato
sul terzo gradino metallico della scalinata di piazza Petrolo.
Quasi fosse un quadro
di Jacques Callot.
È imbacuccato
fin sopra i capelli.
Par di vedere uno gnomo scappato dai Grimm.
È sudicio.
Logoro.
Stanco.
Ammansito.
Tra i piedi
un contenitore di cartone:
pochi centesimi.
Al collo
un cartello:
"ho fame".
Non alza gli occhi.
Sentirà
i passi frettolosi?
I tacchettii istrionici?
Intuirà
gli sguardi lontani?
Le bocche serrate?
Si sale.
Si scende.
E lui
è lì.
Tutte le mattine.
Un monumento
alla miseria umana.